#TTTY 1222 Bốn Đứa Con Bất Hiếu, Một Xu Cũng Không Cho

3.

Ca phẫu thuật rất thành công. Bác sĩ nói tôi hồi phục khá tốt.

Một tuần sau, tôi được Trần Nguyệt đẩy xe lăn đưa về căn hộ nhỏ chín mươi mét vuông của con bé — nơi chật chội nhưng ấm áp.

Căn nhà mà trước kia tôi từng thấy có lỗi vì phải ở nhờ con gái, nay lại trở thành nơi duy nhất cho tôi trú ẩn giữa giông bão của cuộc đời.

Trần Nguyệt xin nghỉ phép dài hạn, ngày nào cũng đổi món nấu ăn, làm đủ loại thực đơn dưỡng bệnh.

Nó dìu tôi tập phục hồi, tối thì ngủ luôn trên chiếc ghế sofa ngoài phòng khách để tiện chăm sóc tôi lúc nửa đêm.

Tôi nhìn gương mặt nó ngày một hốc hác, quầng thâm dưới mắt rõ như mực — vừa đau, vừa thương, vừa tự trách.

Cũng chính lúc ấy, tôi càng thêm chắc chắn:

Tôi không thể là gánh nặng của con bé mãi.

Tôi phải vì nó — cũng vì chính mình — mà giành lại sự tôn nghiêm, lòng tự trọng và chỗ đứng đáng có.

Tuần thứ hai sau phẫu thuật, tôi gọi cho luật sư Lý.

“Luật sư Lý, có thể bắt đầu được rồi.”

Ông trầm giọng hỏi:

“Bước đầu tiên, ta nhắm vào ai trước?”

Trong đầu tôi hiện lên ngay khuôn mặt đạo mạo, luôn làm ra vẻ “con trưởng mẫu mực” của Trần Lập Quốc.

Hắn là con cả — là cái gọi là “trụ cột gia đình”.

Mà đã muốn đạp đổ một cái nhà, trước hết phải bẻ gãy cái cột chính.

“Bắt đầu từ nó.” — tôi lạnh lùng nói.

“Giết gà, dọa khỉ.”

Tôi yêu cầu luật sư Lý gửi thư cảnh cáo pháp lý đầu tiên không phải về nhà riêng — mà gửi trực tiếp đến cơ quan làm việc của hắn.

Gửi tới chính cái nơi mà hắn coi trọng còn hơn mạng sống của tôi — nơi hắn nâng niu hình tượng “trưởng phòng đạo đức” hơn bất kỳ thứ gì.

Ba ngày sau – tại một phòng ban thuộc Sở Quy hoạch thành phố.

Trần Lập Quốc đang ngả lưng trên ghế, tay cầm tách trà, vừa nhâm nhi vừa khoác lác với mấy đồng nghiệp.

“…Tôi nói thật với mấy ông, làm người quan trọng nhất là phải hiếu thảo. Mẹ tôi giờ đang ở nhà em gái, tháng nào tôi cũng gửi tiền sinh hoạt cho bà. Bảo bà ăn gì là có ngay, chẳng để bà thiếu thốn gì đâu…”

Hắn nói như đang đọc kịch bản. Ngôn từ trơn tru, ngọt ngào như rót mật. Cứ như thể chính mình là biểu tượng sống của lòng hiếu nghĩa.

Đúng lúc đó, thư ký gõ cửa, đưa cho hắn một phong thư.

“Trưởng phòng Trần, thư của anh ạ.”

Trần Lập Quốc nhận lấy, vừa liếc thấy mấy chữ “Văn phòng Luật sư XX” in trên bìa thư, hắn cười khẩy.

“Lừa đảo bây giờ còn làm tới mức chuyên nghiệp ghê.”

Vừa nói, hắn vừa xé phong bì, tưởng lại là mấy chiêu ‘trúng thưởng triệu đô’ vớ vẩn.

Nhưng khi rút tờ giấy bên trong ra và nhìn thấy ba chữ to đùng: THƯ LUẬT SƯ, nụ cười trên mặt hắn lập tức đông cứng.

Lông mày nhíu chặt, hắn bắt đầu đọc kỹ từng dòng.

Giấy trắng – mực đen – rõ ràng rành mạch.

“…Yêu cầu ông Trần Lập Quốc, trong vòng ba ngày kể từ khi nhận được thư này, phải thanh toán toàn bộ chi phí điều trị và hồi phục sau phẫu thuật cho bà Lâm Tố Khanh, tổng số tiền: 82.750 nhân dân tệ…”

“…Nếu không thực hiện, chúng tôi sẽ căn cứ theo điều khoản 2 mục 3 của Phụ lục hợp đồng tặng nhà, chính thức nộp đơn kiện lên Tòa án, yêu cầu hủy bỏ toàn bộ hợp đồng tặng nhà…”

Mặt hắn từ cợt nhả chuyển sang sững sờ, rồi tới kinh hoàng không thể tin nổi.

Đến khi thấy phần phụ lục đính kèm, in toàn bộ nội dung trong nhóm chat “Gia đình chúng ta”, mặt hắn… tái mét.

Ngay chính câu “Tôi đang họp, việc này để sau” của hắn bị bút đỏ khoanh tròn đậm nét.

Bên cạnh, một dòng chú thích nhỏ được in rõ:

Thời gian: thứ Bảy, 16:08.

Cán bộ nhà nước, chiều thứ Bảy bốn giờ — họp cái gì?

Hắn run tay. Mồ hôi lạnh bắt đầu túa ra bên trán.

Trong phòng còn có mấy đồng nghiệp, hắn cố nén, gấp gáp nhét đống giấy vào túi, rồi cầm điện thoại lao ra hành lang.

Cuộc gọi được kết nối gần như ngay lập tức.

Điện thoại tôi đổ chuông.

Trần Nguyệt liếc nhìn tôi, tôi nhẹ gật đầu, bảo nó bật loa ngoài.

Đầu dây bên kia vang lên tiếng hét gần như mất kiểm soát:

“Mẹ! Mẹ đang làm cái gì thế?!”

Từ đầu dây bên kia, giọng Trần Lập Quốc vang lên, cố kìm nén cơn giận nhưng không giấu được sự hốt hoảng:

“Mẹ, mẹ gọi luật sư gửi thư cho con? Còn gửi thẳng đến cơ quan? Mẹ có biết chuyện này ảnh hưởng nghiêm trọng đến mức nào không?!”

Tôi không trả lời ngay.

Chậm rãi nhấc tách trà bên cạnh, thổi nhẹ lớp hơi nóng, tôi nhấp một ngụm.

Rồi mới thản nhiên đáp:

“Ảnh hưởng nghiêm trọng?”

“Thế việc anh nhìn mẹ mình nằm viện chờ chết, mà vài trăm đồng viện phí cũng không chịu bỏ ra — chuyện đó không nghiêm trọng à?”

Hắn im bặt. Giọng bắt đầu dịu xuống:

“Mẹ… có chuyện gì mình từ từ nói. Sao phải làm lớn chuyện lên như thế…”

“Từ từ nói?” – tôi bật cười. Tiếng cười lạnh đến rợn người.

“Lúc anh cúp máy ngang cuộc gọi của con bé Nguyệt, lúc anh để mặc tôi nằm co quắp trong viện không ai hỏi han… thì chúng ta đã không còn gì để ‘nói từ từ’ nữa rồi.”

Hắn bắt đầu bối rối thật sự. Giọng gấp gáp, xen lẫn đe dọa:

“Mẹ! Mẹ muốn gì? Mẹ làm thế này sẽ hủy hoại cả sự nghiệp của con đấy! Mẹ biết con đã phải cố gắng đến mức nào mới có được vị trí này không? Mẹ làm thế này… là muốn đẩy con vào chỗ chết à?!”

Sự nghiệp.

Lại là hai chữ đó.

Trong thế giới của hắn, sĩ diện và tiền đồ luôn đứng trên hết.

Tôi – người sinh ra hắn, người từng nuôi hắn bằng cả thanh xuân – xếp… phía sau cùng.

Tôi hỏi ngược lại:

“Vậy trong mắt anh, tiền đồ của anh… quan trọng hơn mạng sống của mẹ mình?”

Hắn nghẹn họng:

“Con… mẹ…”

Tôi nghe rõ từng nhịp thở tức tối, từng luồng hoang mang pha sợ hãi từ đầu dây bên kia.

Nỗi căm phẫn bị dồn nén, cái sĩ diện bị bóp nát — tất cả lan thẳng qua sóng điện thoại.

Nghe mà thật sảng khoái.

Cuối cùng, hắn chỉ có thể nghiến răng gằn ra một câu:

“Chuyện này… không thể để một mình con gánh! Để con bàn lại với mấy đứa kia đã!”

Nói xong, hắn định cúp máy.

Nhưng tôi gọi hắn lại.

“Trần Lập Quốc.”

Giọng tôi lạnh như băng.

“Tôi chỉ cho anh đúng ba ngày.”

“Ba ngày nữa, nếu tiền chưa vào tài khoản con gái tôi, hoặc ba cậu em ‘tình thâm nghĩa trọng’ kia của anh chưa gom đủ — vậy thì, gặp nhau ở tòa.”

Nói xong, tôi cúp máy luôn, không cho hắn bất kỳ cơ hội phản bác nào.

Trần Nguyệt ngồi bên cạnh, nhìn tôi với ánh mắt long lanh lấp lánh.

Nó bật cười, nói nhỏ:

“Mẹ… lúc nãy trông mẹ ngầu ghê luôn ấy.”

Tôi chỉ mỉm cười, nhẹ nhàng xoa đầu nó.

Tôi biết rõ — cái group “Gia đình chúng ta” mấy hôm nay im ắng, giờ sắp nổ tung trở lại.

Nỗi hoảng loạn của thằng cả hôm nay…

Chỉ là món khai vị nho nhỏ trong bàn tiệc tôi đã chuẩn bị sẵn cho cả lũ.

Màn chính, còn đang chờ phía sau.

4.

Quả nhiên, không ngoài dự đoán.

Chưa đầy mười phút sau, cái group “Gia đình chúng ta” mà tôi đã chặn thông báo, lại lần nữa bùng nổ — lần này là vì Trần Lập Quốc tự tay đăng ảnh thư luật sư lên đó.

Tôi không thèm xem.

Nhưng điện thoại của Trần Nguyệt cứ reo không dứt.

Nó chỉ lướt qua vài dòng, sắc mặt lập tức tái đi vì giận:

“Mẹ! Quá đáng thật sự! Chị dâu cả với chị dâu hai chửi mẹ là nhẫn tâm, nói mẹ muốn ép anh cả vào đường cùng! Còn anh ba thì bảo mẹ thiên vị, cố tình dằn mặt anh cả!”

Tôi chỉ bình thản nâng tách trà, như thể nghe chuyện nhà ai đó không quen biết.

“Cứ để họ chửi.” – tôi nói, giọng đều đều.

“Chửi càng nhiều càng tốt. Càng độc mồm càng hay. Tha hồ mà chụp màn hình — càng có thêm bằng chứng.”

Cái “vở diễn gia đình” ấy kéo dài đến tận cuối tuần.

Chiều thứ Bảy, chuông cửa nhà tôi vang lên dồn dập như sắp đập vỡ bảng mạch.

Không giống kiểu người đến thăm bệnh, mà giống như đoàn người tới tận cửa để xử tội.

Trần Nguyệt ra mở cửa.

Trước cửa là một đám người đứng chen chúc — đủ mặt “anh em máu mủ ruột thịt”:

bốn người con trai của tôi, cùng ba cô con dâu “tốt bụng” của họ.

Lần đầu tiên trong đời, họ xuất hiện đầy đủ tại nhà con gái tôi — mà không phải để thăm mẹ, mà là để làm rõ… một chuyện lớn.

Gương mặt ai nấy đều u ám, ánh mắt không có chút ăn năn, chỉ toàn giận dữ và tính toán.

Tay họ xách vài túi quà rẻ tiền — giỏ hoa quả, hộp sữa tươi — như thể đó là “vé thông hành” để tự nhiên bước vào.

Không cần ai mời, họ chen vào phòng khách nhỏ hẹp, làm cả căn hộ chín mươi mét vuông của con gái tôi ngột ngạt như sắp nghẹt thở.

Tôi ngồi trên xe lăn, được Trần Nguyệt đẩy ra giữa phòng khách, lặng lẽ nhìn từng gương mặt mà tôi từng yêu thương hết mực.

Người mở miệng trước là vợ của Trần Lập Quốc.

Cô ta đặt giỏ trái cây xuống bàn trà rầm một cái, như thể đang đặt một cái phán quyết.

“Mẹ! Mẹ định đẩy nhà con tôi vào chỗ chết à? Chẳng phải chỉ là chút tiền viện phí thôi sao? Mẹ có cần thiết phải thuê luật sư, gửi thư cảnh cáo khắp nơi như vậy không? Cơ quan của ảnh ai cũng biết chuyện hết rồi đấy! Nếu ảnh bị đuổi việc, mẹ chịu trách nhiệm nổi không?!”

Giọng cô ta cao vút, như thể đây là một phiên tòa mà tôi đang là bị cáo.

Và đúng lúc ấy, người tôi từng thương nhất — thằng út Trần Lập Dân — cũng lên tiếng.

Hắn ngồi chễm chệ trên sofa, vắt chân chữ ngũ, hất cằm về phía tôi, giọng nhừa nhựa đầy châm chọc:

“Phải đấy mẹ!” – thằng út Trần Lập Dân lên giọng,

“Cùng lắm là mấy chục ngàn, sao mẹ phải làm lớn đến mức đòi thu lại căn nhà 130 mét vuông của anh cả? Mẹ ra tay vậy có nặng quá không? Dù sao… tụi con cũng là con ruột của mẹ mà!”

“Đúng, đúng rồi…” – Trần Lập Nghiệp – thằng con thứ hai, bị vợ thúc mạnh một cái sau lưng mới lí nhí mở miệng,

“Mẹ… có gì mình từ từ nói. Dù gì cũng là một nhà, mẹ rút lại cái… cái thư luật sư kia đi, được không mẹ?”

Chỉ có Trần Lập Cường — con trai thứ tư — từ đầu đến cuối không nói lấy một lời.

Nó đứng im lặng ở góc xa nhất của căn phòng, hai tay đút túi quần, cúi đầu nghịch điện thoại, làm như mọi chuyện chẳng liên quan gì đến mình.

Nhưng ánh mắt nó — thi thoảng lướt lên — lạnh băng và tính toán, còn khiến tôi lạnh sống lưng hơn cả tiếng chửi rủa từ ba đứa kia.

Cả đám thi nhau lên tiếng.

Đứa thì trách tôi làm quá, không nghĩ đến tình thân.

Đứa thì đổ tội cho con gái tôi – Trần Nguyệt – rằng nó là kẻ xúi mẹ chia rẽ anh em.

Thậm chí có đứa bắt đầu khóc lóc kể khổ, kêu là trên thì cha mẹ già, dưới thì con cái học hành, giờ mà tôi đòi nhà thì chẳng khác nào đẩy chúng vào đường cùng.

Chị dâu cả thậm chí còn giở giọng “ngược công”, nước mắt lưng tròng nhìn tôi:

“Mẹ à… mẹ nói tụi con bất hiếu, nhưng mẹ ở nhà em gái, tụi con muốn hiếu thảo cũng không có cơ hội. Hay là… mẹ về nhà con ở đi? Con hứa sẽ chăm mẹ chu đáo nhất!”

Nghe qua thì như lời lẽ chân thành của một đứa con dâu biết điều.

Nhưng tôi hiểu quá rõ — cô ta chỉ muốn kéo tôi về kiểm soát, nhốt tôi trong bốn bức tường gọi là ‘hiếu thuận’, để buộc tôi buông tay khỏi căn nhà mà tôi đang muốn thu lại.

Trần Nguyệt đứng phía sau tôi, toàn thân run lên vì giận.

Mấy lần định xông lên cãi tay đôi với họ, nhưng đều bị tôi giơ tay ra, nhẹ nhàng ngăn lại.

Suốt quá trình, tôi không nói một lời. Không gắt, không cười, không phản ứng.

Chỉ lặng lẽ ngồi trên xe lăn, lặng lẽ quan sát…