Tầm Dương

11.

Ta quỳ ở đó, ánh mặt trời rọi lên người ta, nhưng ta lại cảm thấy lạnh lẽo đến vô cùng.

Có một trực giác không ngừng cảnh báo ta—câu hỏi này rất quan trọng, nếu trả lời sai, hậu quả sẽ là vạn kiếp bất phục.

Ta ngây người hồi lâu, cuối cùng cúi đầu, khẽ đáp:

“Chưa từng.”

Ngay khoảnh khắc lời vừa thốt ra, ta lập tức cảm nhận được mình đã trả lời sai.

Bởi vì Hoàng thượng khẽ rũ mắt, trong đáy mắt lướt qua một tia thất vọng khó che giấu.

Hắn nhẹ nhàng thở ra một hơi, nét mặt lại khôi phục vẻ lạnh nhạt.

“Ngươi lui xuống đi.”

Hắn không nhìn ta thêm lần nào nữa.

Khi ta rời khỏi Ngự thư phòng, hoàng hôn đã buông xuống.

Uông Phúc Hải đã chờ sẵn. Ta nương theo tay hắn, bước về biệt viện.

Chỉ khi trong phòng chỉ còn lại hai người, ta mới thấp giọng hỏi:

“Uông Phúc Hải, ngươi có thể kể cho ta nghe một chút về những năm tháng trước đây của Hoàng thượng không?”

Trước đây, ta chưa từng quá bận tâm đến hoàng đế.

Bởi vì ta cho rằng, đối với Tầm Dương công chúa, hắn chẳng qua chỉ là một kẻ xa lạ, tất cả tâm tư của ta hẳn nên đặt trên người Thái hậu.

Nhưng giờ đây, trực giác nói cho ta biết—ta đã sai.

Uông Phúc Hải khẽ thở dài, bắt đầu kể:

“Hoàng thượng là tằng tôn của Đoan Nghi Thái tử. Đoan Nghi Thái tử từng đắc tội với Thế Tổ, về sau bị phế truất thành thứ tử, lưu đày đến Giang Châu…”

Chuyện cũ rất dài, nhưng tóm lại—Hoàng thượng sinh ra trong một nhánh tông thất sa sút nhất.

Hắn mất mẹ từ nhỏ, bên người cũng chẳng còn ai hầu hạ, chỉ có một thư đồng trung thành đi theo.

Năm hắn ba tuổi, thư đồng ấy dẫn hắn lên kinh, trên đường đi lại gặp phải đạo tặc.

Để bảo vệ hắn, thư đồng liều chết chặn lại.

Khi hắn đặt chân vào kinh thành, thân xác bụi bặm, sắc mặt tiều tụy, cô đơn lẻ loi, ngay cả hành lý cũng đã rách nát.

Đây là đoạn quá khứ nhục nhã nhất mà Hoàng thượng không muốn ai biết đến.

Vì vậy, những lão thần biết chuyện năm xưa đều đã ngậm miệng.

Nếu không phải Uông Phúc Hải kể lại, e rằng ta cũng sẽ chẳng bao giờ biết đến câu chuyện này.

Ta nâng chén trà, lặng lẽ lắng nghe.

Trực giác nói cho ta biết—manh mối quan trọng nhất, chính là ở đây.

Uông Phúc Hải tiếp tục kể:

“Hoàng thượng trọng tình trọng nghĩa, thư đồng đã chết vì ngài ấy sau này cũng được truy phong làm dị tính vương…”

“Đợi đã.”

Tay ta run lên, chén trà rơi thẳng xuống đất.

“Ngươi nói Hoàng thượng gặp đạo tặc ở đâu?”

“À…”

Toàn thân ta dần dần run rẩy.

Một năm trước khi Tầm Dương công chúa qua đời, nàng từng đến một ngôi chùa ngoài kinh thắp hương.

Cũng chính trên đường hồi cung, nàng bị nhiễm ôn dịch, trở về không bao lâu liền bệnh nặng mà mất.

Ngôi chùa ấy, nằm ngay tại chốn đó.

Đây chính là lý do vì sao Hoàng thượng hỏi ta—”Ngươi thực sự chưa từng gặp trẫm sao?”

Bởi vì Tầm Dương công chúa đã từng gặp Hoàng thượng.

Khi đó, một thiếu niên bần cùng đang trên đường lên kinh, vô tình chạm mặt với một công chúa được sủng ái nhất thiên hạ.

Có lẽ, giữa họ đã từng xảy ra một chuyện khắc cốt ghi tâm nào đó.

Nhưng về sau, cái chết chia lìa bọn họ.

Khoảnh khắc ta nói “Chưa từng”, ta đã hoàn toàn rơi xuống thế hạ phong.

Bởi vì—Lưu Ngưng Thâm rất có thể đã biết được chuyện này.

Mà thực tế cũng chứng minh, trực giác của ta là đúng.

12.

Thánh chỉ cấm túc được ban xuống vào lúc hoàng hôn.

Người trong cung vốn quen thói gió chiều nào xoay chiều nấy.

Mặc dù trên thánh chỉ không nói rõ ai mới thực sự là Tầm Dương công chúa, nhưng ai cũng nhìn ra—Lưu Ngưng Thâm có thể cùng Hoàng thượng và Thái hậu trò chuyện vui vẻ, còn ta lại bị giam lỏng.

Chừng ấy là quá đủ để thấy ý chỉ ngầm của bậc chí tôn.

Từ đó, thời gian dành cho ta trở nên khắc nghiệt.

Đồ ăn của ta đã bốc mùi ôi thiu, quần áo phát mốc, ngay cả khi ta ngã bệnh, cũng chẳng có bất kỳ thái y nào đến chẩn trị.

Chỉ có Uông Phúc Hải, bất chấp thể diện già nua của mình, liều mạng quỳ trước điện Thái hậu suốt một đêm, cầu xin một bát cháo trắng cho ta.

Hắn nghẹn ngào khẩn cầu:

“Nô tài từng hầu hạ công chúa năm xưa, nô tài sao có thể không biết ai mới là thật, ai là giả?”

Ta thở dài.

“Uông Phúc Hải, vì sao ngươi lại tin ta?”

Hắn ngừng lại một thoáng, sau đó thấp giọng nói:

“Điện hạ, nô tài không phải vì tin người.”

“Mà là vì không tin nàng ta.”

13.

Năm Tầm Dương công chúa qua đời, Uông Đức Hải mới ba mươi bảy tuổi, đang hầu hạ trong cung.

Hắn không phải một hoạn quan trung thành mẫu mực.

Nhân lúc công chúa lâm bệnh, cung cấm lơi lỏng giám sát, hắn lén trộm đi ổ khóa của công chúa.

Bởi vì muội muội của hắn bị bệnh nặng, trong dược phòng có một cây linh chi đắt đỏ đến kinh người. Mà Uông Đức Hải lại thương yêu muội muội nhất, bất chấp tội chết mà đem cầm lấy nó.

Hắn luôn nghĩ rằng công chúa không hề hay biết.

Cho đến trước khi trút hơi thở cuối cùng, công chúa gọi hắn đến, nhét vào tay hắn một vật.

Uông Đức Hải cúi đầu nhìn, là một chiếc vòng tay.

“Muội muội ngươi đã khỏi bệnh chưa?”

Công chúa nhẹ giọng nói:

“Ổ khóa kia quá nhỏ, vật này có thể đổi được nhiều thuốc hơn.”

Uông Đức Hải từng hầu hạ không ít chủ tử trong cung, nhiều người trong số đó đã qua đời.

Hắn sớm đã quen với sinh ly tử biệt—dù sao cũng chỉ là đổi sang một cung khác, tiếp tục làm nô tài, chẳng có gì khác biệt.

Thế nhưng, chỉ riêng lần công chúa Tầm Dương mất đi, hắn lại khóc đến đầm đìa.

Sau đó, hắn không hầu hạ bất kỳ chủ tử nào khác nữa, chỉ một lòng một dạ trông coi lăng mộ công chúa.

Thái hậu cảm thán trước lòng trung thành của hắn, thỉnh thoảng lại triệu hắn đến trò chuyện, nghe hắn kể về những chuyện khi còn bé của công chúa.

Mỗi lần như vậy, bà đều ban thưởng vô cùng hậu hĩnh.

Có tiền rồi, Uông Đức Hải bỏ ra trăm cay nghìn đắng, cuối cùng tìm lại được ổ khóa năm xưa mà chuộc về, ngày ngày mang theo bên người.

Nhiều năm trôi qua, cho đến khi một ma ma bên cạnh Thái hậu vui mừng báo tin với hắn:

“Tầm Dương công chúa chuyển thế đã trở về!”

Lúc ấy, không ai kích động hơn Uông Đức Hải.

Hắn quỳ trước cung Thái hậu, tuyết lớn phủ kín cả người, nhưng hắn chẳng hề cảm thấy lạnh, chỉ si ngóng chờ công chúa xuất hiện.

Và nàng ta thực sự đã xuất hiện.

Khoác trên mình áo choàng lông hồ, dung mạo kiều diễm như hoa.

Uông Đức Hải lập tức quỳ rạp xuống, bởi vì quỳ quá lâu, vạt áo của hắn đã thấm đầy tuyết, khi hắn tiến lên hành lễ, chẳng may làm bẩn vạt váy của nàng ta.

“A!”

Nàng ta thốt lên, quay đầu lại, giọng lộ rõ vẻ chán ghét:

“Thứ bẩn thỉu gì vậy mà cũng dám nhào lên!”

“Bộ váy này là Thái hậu vừa ban cho ta đó!”

Chỉ một câu nói, Uông Đức Hải đã biết—nàng ta không phải Tầm Dương công chúa.

Uông Đức Hải lặng lẽ thu mình lại.

Hắn không thể nói gì với Thái hậu.

Thái hậu đang chìm đắm trong niềm vui khi tìm lại được nữ nhi đã mất, mà hắn cũng chẳng có bất kỳ chứng cứ nào để chứng minh rằng, nữ nhân có thể kể vanh vách từng câu chuyện thời thơ ấu của công chúa kia, thực chất chỉ là một kẻ giả mạo.

Nhưng trong lòng hắn, hắn biết chắc chắn—nàng ta không phải.

Giờ phút này, Uông Phúc Hải nâng bát thuốc lên, khóe môi khẽ cong, hờ hững nói:

“Nô tài sống trong cung gần bốn mươi năm, nói một câu thô tục—

“Ai cũng là con khỉ trên cây cả, khi đối diện với kẻ quyền thế hơn mình, đều sẽ đeo mặt nạ tươi cười. Nhưng khi đứng trước kẻ thấp kém hơn, lại chẳng ai thèm phí công giả vờ.”

Hắn khẽ cười chế giễu.

“Cho nên, nô tài tin người.

“Dù cho người không phải là công chúa, thì ít nhất, người nhất định là một người thiện lương.”